diumenge, 13 de setembre de 2009

IMATGES DE LA REVISTA EFÍMERA. SETEMBRE 2009

El passat dia 9 de setembre, tal com haviem anunciat, vam rebre com a convidats, a la Revista Efímera, José Peral Jiménez (Scotta) i Cristóbal Carrasco Bermudo (Ask), acompanyats a la guitarra per Francisco Jiménez Escribano (El Curro). Cincómonos es va omplir d'energia poètica i de musicalitat gràcies a l'escalfor dels versos dels nostres convidats i a la força de la guitarra d'El Curro, que va alternar melodies flamenques amb blues i d'altres estils en l'acompanyament de la poesia de tots dos autors. Màgia i duende per a una vetllada inoblidable. Us fem cinc cèntims, a través d'algunes imatges del recital, i deixem una petita mostra de l'obra dels poetes.






d'esquerra a dreta: El Curro a la guitarra, Scotta i Ask




El Curro, concentrat, a punt d'arrencar-se





Scotta, introduint-nos a la seva poètica







A la recerca dels versos inaugurals







Scotta, en acció, acompanyat per El Curro,
sota l'atenta mirada d'Ask







Ask entra en acció, amb una primera
ronda de poemes












Ask, en un dels moments de més intensitat








Cap a l'ecuador de la vetllada
El Curro ens ofereix un solo, amb aire flamenc
















Torna a sentir-se la veu d'Scotta




















Ask, atent a la intervenció del seu
amic i company, Scotta







Més rondes i més versos. La paraula neix alternativament
de les veus d'Scotta i Ask


















Arribem al final de la vetllada.
Per nosaltres també ha estat un plaer, amic Ask











¡Humano, nunca nazcas!

V. Aleixandre




Es fácil olvidar que quise tanto

con tanta cicatriz como maestro,

yo tengo el corazón muy a la mano

y enfermo de medir ya metro y medio.



Ese cabrón cultiva el desengaño,

pero es fiel como una uña o un pelo,

siempre que yo lo he desgajado,

después, ha vuelto a crecer de nuevo.



Por eso, antes de ayer, sin más reparo

que estar de tanto amor hasta los huevos,

tomé un cuchillo grande y afilado



y de un tajo fugaz pero certero,

corté, como se corta, por lo sano

y eché mi corazón, vivo, los perros.








Si piensa, tendrá angustia.
Si duda, tendrá locura.
Si siente, tendrá soledad.

Eduardo Galeano




En mi cuerpo siembro alambradas
de espino, para defenderme
de los gusanos que me atacan.
Desde el pubis hasta el pecho
sólo me crecen asfódelos
y de vez en cuando haramagos
que me alegran mis decrépitas
primaveras de plástico,
pero nada de armamentos,
ni pistolas, ni cuchillos,
ni un simple misil peniforme
que asuste a mis enemigos,
cada vez más de uniformes
vestidos y agradecidos.
En mi cuerpo apago candelas
y enciendo otras,
aro la tierra y esparzo escombros,
vomito inviernos,
engullo veranos,
doy cualquier cosa por ser de piedra
porque no me aclaro,
yo vivo en el miedo
y no sé si mi cuerpo es mi tumba
o mi tumba mi cuerpo.





También en primavera mueren los cisnes

Charles Bukowski



Yo, Vladimir Maiakovski,
yo, Rimbaud
y nada más.
Yo, mejor muerto,
y Emily Dickinson
viendo mi entierro pasar.


[Scotta. De Yo, Rimbaud.]






POR AQUELLOS AÑOS



Por aquellos años llevaba el cabello largo enmarañado

Con sueños que luego apenas se cumplieron.

Era un iluso como cientos de ilusos que cruzan la calle

a ciegas, un héroe presumido y cobarde.

Pensaba entonces en la poesía más que en el sexo,

Y tenía la seguridad de comprender mejor

Un poema de Rimbaud que la teoría lingüística de Chomsky;

Los días pasaban sin darme cuenta desde mi ventana

Ensimismado en la lectura de Crimen y Castigo,

O literalmente enganchado a los versos de Luis Aragón.

Me pesaba más el cuerpo que la culpa,

Y eran tantas la tristezas que forzaba al día

Como veces visitaba al retrete.

Presentía al verso antes de ser verso,

Y el poema no tenía entonces ni la más mínima importancia.

Mis amigos me miraban de reojo,

Sentenciando una vida sin vida, sin línea marcada,

Sin río ni mar donde morir,

Mientras brindaban los duros trabajos como victorias falsas

y besaban a sus respectivas novias a fuerza de tornillo.

Mis padres caían en la cuenta de amarse

A veces cuando era demasiado tarde

Y mis hermanos llevaban vidas dispares,

Mas todos dormíamos como felices bajo el mismo techo.

Por aquellos años uno no presiente el engaño como parte del día,

Y ante la adversidad no había más escapatoria que una sonrisa

Aunque uno no supiera realmente si era fingida.



[Ask]





Tan solo quieren minarnos las entrañas

con excrementos, lapidarnos los ojos

frente al televisor, conducirnos con infrarrojos

al desperdicio, fusilarnos de metralla

por el páncreas…

Una sola voz sin tu debida cuenta

permanece inmensa a pesar de todo.

En sus paredes la memoria retumba

a golpes de timbal de guerra,

a sed de rabia seca.

Allá permanecen los héroes,

encerrados en vitrinas de museos

con camisas de fuerza

donde las sombras descansan

sobre lechos de libros empolvados.

Tan solo buscan amordazarnos el corazón

a base de hipotecas, encadenarnos con púas

a un bostezar infinito, y morir, morir

sin la dicha de haber vivido.

Soy una sola voz que no tiene nombre,

ni fuerza, ni alma alguna,

para levantar esta condena.

Allá siguen los héroes

con la desdicha entre sus huesos

de no poder clamar victoria

en este presente incierto

porque el presente no es cosa de uno,

sino cosa de cientos.





Por calles que eran días

no buscaba el sol, ni el incendiario cosmos,

ni siquiera una esquina para prostituir al tiempo.

Tampoco era necesario el verso ni engrandecer la existencia,

o caer acaso en la fatiga del pensamiento.

Era simplemente cruzar sin mirar apenas,

desafiante en todo momento,

aunque sin el deseo de una posible desgracia.

La ciudad era inmensa,

con estaciones que pasan,

con veranos sedientos en postales de sirenas,

con la boca del metro,

con una vía láctea de neón

bajo el suelo,

bajo el asfalto…

El amanecer entonces no importaba nada como tampoco importa ahora.

Alguien me llamaba de vez en cuando

para llamar también de vez en cuando a alguien

descubriendo quizás la humillación propia de uno mismo.

Por calles que eran días no había nada,

la ciudad reptaba

con sus ruidos de ascensor viejo,

de vientres desalojados,

pensando quizás

en caminos nuevos donde asediar a una nueva sonrisa.

Por calles que eran días yo no era un presente

sino un secuestro sin esperanza de rescate,

pero eso sí­­, desafiante en todo momento,

con pistolas entre las cejas, por si las moscas.


[Ask, de Memorias de Acanto]


11 comentaris:

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